Au lecteur ...

Je ne suis pas l'enfant prodige

Que vous attendiez au bout de la tige;

Juste un petit bout d'homme

Qui respire et sourit sans trop de mal.

Ce recueil se veut optimiste

Malgré les petits désespoirs.

Mais c'est bien du désespoir

Que naissent les optimistes,

Ceux qui savent relever le défi.

Et le sourire, toujours aux lèvres,

Accompagner l'amour, la vie et la mort

Dans ses déboires et ses couleurs.

Je dédie donc ce recueil

A tous les fous de la planète,,

A tous les artistes du quotidien,

A ceux qui savent joumalièrement

Offrir leurs énergies, leurs optimismes

Pour nous construire un jour meilleur.

L'AUTRE RAISON

La caravane s'efface à l'horizon

Et la poussière gomme toute imperfection.

Jadis;

Erraient les nomades des temps,

Les voyageurs du vent.

Te souviens-tu de ces déserts

Où le sable forme la terre?

Les you-yous des femmes

S'éternisent dans cet infini vide.

La caravane s'efface à l'horizon

Et sous ce soleil de plomb

Les yous-yous se sont usés.

Seul un bruit dans le sable

Puise du fond de tes entrailles

Ton sang couleur noir.

Afrique, tu es noire;

Du coeur de ta chair

Au plus profond de tes terres.

La caravane s'efface à l'horizon

Et du fond de tes Cités-Mères

Rejaillissent Babylone et Sumer.

Berceau de nos cultures,

Magie de la nature

Où sont partis tes rêves mystiques

Sans lesquels tu n'es plus l'Afrique ?

Je n'y trouve qu'une raison;

Ton Occidentalisation.

LA CHINE

J'ai vu un peuple s'éveiller,
Un beau printemps s'en vient l'été,
Un jour la vie s'est insurgée,,
Cent mille bridés se sont parlée.

La voix des jeunes, des étudiants
A avivé les insouciants,
Tous ceux qui crurent en l'Occident,
Ses libertés, ses faux-semblants.

J'ai vu la paix chercher en vain
La liberté de nos matins.
Un bol de riz dans l'intestin,
A la conquête de son destin.

Toute une nation en affluence
A pris le monde entre deux danses
Pour l'envoûter dans l'espérance,
Etre assisté dans l'insistance.

J'ai vu la chine se réveiller,
Se reconnaître et se chercher.
La liberté ainsi prêtée,
Entre les doigts leur a glissée.

Et le massacre s'est exaucé,
Devant I'autel des vieux damnés.
La Grande Purge réimplantée,
La petite Bouteille réincarnée.

J'ai vu des armes jetées à terre,
Un beau printemps s'en vient l'hiver.
Mais la colère octogénaire
N'est qu'un reflet de leur enfer.

Et l'Occident des faux-semblants
A laissé faire sans incident,
A des vieillards intolérants
La REPRESSION de leur Printemps.

LE BEGUE

Toujours se battre, se surpasser Articuler plus que jamais. Les mots sont durs à prononcer Pour toutes les bouches désabusées. La narration n'est plus un don Quand les accrocs deviennent diction, Et la souffrance de l'handicap Est une erreur du franc-parler. Articuler plus que jamais. Maudire les mots mal accordés. Chercher en vain à prononcer. Reprendre le souffle aux bavardages Avant qu'un rire vienne tout gâcher. L'élocution est un plaisir, Que l'on retire pour ne rien dire, Pour ne plus être un de ces Bègues...

J'ACCUSE

J'accuse en bloc les ploutocrates, Tous ces salopes, ces exploiteurs, Ceux du profit de nos richesses, De notre Terre en abandon. J'accuse avec violence les mandarins, Tous les guignols, les mercenaires Dans le Brésil des corruptions. "Mamazonie" ils t'assassinent. J'accuse encore les promoteurs Qui vont détruire notre poumon. Chico Mendes repose en terre Comme une racine, une forêt. J'accuse en force l'indifférence, De tous les frères de la planète, De cette bêtise intolérable, De ce manquement de conscience. J'accuse aussi la prétention Que nous avons de notre race. Cette pudeur à se croire Maître Parmi la vie et l'univers. J'accuse enfin notre insouciance, La part du gage que nous léguerons Sera la perte de nos enfants. Quand toute la Terre sera déserte, Ils crèveront comme des insectes.

SENTIMENTS

Un, deux, je suis l'amour.

Mirage absurde d'un contemporain

Qui a mal orienté le sentiment Premier.

La satisfaction de ses désirs

Par les sentiments ou le corps

N'est en réalité

Qu'une satisfaction personnelle,

Donc l'amour est un sentiment égoïste

Ancré en nous depuis des millénaires . . .

Trois, quatre, je suis la haine.

Tabou d'une vengeance inventée,

Au degré des guerres,

Au degré des temps.

Je suis à maîtriser

Avant d'être,

En tant que corps et esprit

Irréversiblement détruit

Par ce sentiment tout puissant...

Cinq, six, je suis la peur.

Fille sombre, perdue dans les ténèbres

D'une pensée démoniaque.

Je n'existe que par la vie.

Née de l'angoisse de l'inconnu,

D'un instinct animal,

Seul la mort ne me craint pas.

Elle est source d'inconnu,

Elle est source de Peur . . .

Sept, huit, je suis l'indifférence.
Reine de l'érudit primate
Et de l'inculque ignare
Qui progresse depuis le début des temps,
Par peur de se compromettre
Ou de se faire mettre . . .

Neuf, dix, je suis moi-même.
Participant dans cet univers,
Je ne peux m'épanouir sans connaître mon but.
Je ne peux savoir sans comprendre,
Et dans une méditation profonde
Je me tire vers l'infini,
Vers le monde de l'imaginaire . . .

Au lecteur ... L'AUTRE RAISON LA CHINE LE BEGUE J'ACCUSE SENTIMENTS

Vers Dorés de Gérard de Nerval

Une petite expo virtuelle

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